Si fuera un sueño bastaría con despertar
despiertos ambos
divagando como cuando le buscabamos formas a las nubes nocturnas
y recitabas versos borgeanos 
reiamos soportando el bullicio de quienes
sobrevolaban nuestros divagues

¿Es que no despertamos en tantos años? 
fragmentados somos eso que nos imantó a un recuerdo de verdes lluvias ansias tanto dolor que expulsar
Barro de ambos
mutación de camino.

Receta

oír las durezas dulces al ras de recuerdos ajenos

gastar la ausencia jazmín proyectada en el blanco (una sábana)

embarcarse en Argos con los fondillos pelusientos

y por daga un fagot

extender las alas del pájaro enceguecido en vuelo

hacia la grieta de una amapola abierta

comer sin sentirse comido

acomodar las comas sin encomar el sentir

y callar 

el resto...

Su mirar abierto

Abisma los laberintos

Ilumina las dudas

y reduce todo a inmenso.

Miriápodo

Suele ser fantasía el voltear tras alguna de tus frases sumergirme en una palabra tuya duplicar las ansias en nuevas y buscar, haciendo de mí un terco explorador mordiendo la poesía.

Te siento pasear en mí y hago de tu ausencia una presencia intacta intocablemente precisa haciendo y deshaciendo lo que no va a terminar ni empezar. 

Zigzagueo hasta donde ondea la claridad entonces quedamos y no es jueves ni hay mar tras la puerta no tenemos propuesta ni pedidos, tampoco pregunto ya, sin pasajes  quedamos. Nos. Y estamos solos, solos. Quedando.

Las palabras llevan una seña después de haber pasado por el lápiz por el pulso por la voz. Y yo busco sentir tus trazos

coloreando mis pupilas curiosas, alimentando mi hambre de conjugar, ¿sentís mi pulso? se va.... y el silencio, sólo el silencio me mira.

Ahí donde el alma rastrea la vida

su memoria tiembla

pierde el camino por vulnerar el oído a la risa del fuego.

Camina con coraje sobre aquello que la hizo testigo

el pan en el puño del pueblo

el hambre de saber

el sueño del que quiso volver al refugio al nido de los libres

donde ahora las voces soplaron barriendo con los miedos.

Y pude sacar del ropero los versos y manuscritos

que contuvieron lo que el verde oliva derramaba

en rojo ausente y negro silencio.

Para compartir la muerte de tantos que nos mantuvo la vida

y enaltecer el plumaje de un libro

que nunca más

volveremos a escribir.

El aleteo de una mariposa

El crecimiento de cientos de amapolas en Lago Elsinore precipita el otoño en la ciudad de Haedo.

Un pirincho caza polillas en una palma de una esquina céntrica;su pico es tan naranja como el acrílico de Nicolas Party coloreando sus piedras cítricas expuestas al mar. 

Un fotógrafo italiano en el desierto de Karakum es testigo de las llamas rojizas   

como los pétalos opiáceos en mixtura con la amarilla luz solar, ácida y calcinante.

La cueva en las naranjas arenas de Turkmenistán arderá días como la picadura de una víbora en la pierna de un turista en Elsinore.

Dibujar cada mañana un espacio en la piel,

eternizar lo poros,

Por si el aletear de mariposas, un día, 

una noche, no sé. 

Detenerme en la esquina y llevarme del otoño 

de los tilos, 

la timidez de tus labios.

Hacer revolución entre los míos.

Abrir las ventanas, todas, 

y saber que estas ahí.

 A Julio Cortázar

Agua entre los dedos: juegos donde te esperan tus iguales. 

Mi espalda al final recuenta los muertos y sus sombras quizá nuestro anhelo. 

¿Quién escucha? ¿quién nos deja? ¿a quien estamos dejando?

Los que están : una carta de amor, el resumen en invierno, los tilos,

algún azahar mandarina, un tiempo predatorio de pendones cadalsos y espejos.

Yo quiero conciliar nuestras bocas bruscamente. 

Tan aislado todo del exterior sentirías 

por que de piedra y sueño y nada es el amor.

 

Refugio de soledades, embriagado de mutiladas ramas,

mi presencia de lago humedeciendo lo escrito en el pentagrama.

Y nada me salva ni me sirve

si no soy mago.

Muerto el espacio me queda la nada, el alma extasiada de dolor,

implorando sueños, transpirando amor aroma a cielo.

Me cuesta la piedad y bailo en un party de miedos, duelos parecidos vueltos

espina punzantes en la creación de algo nuevo.